Qué cosas: o no escribo en milenios o me casco dos posts en una tarde. Tanta irregularidad no la solucionan ni los yogures de José Coronado.
Aún así, la excepcionalidad de esta nueva entrada tiene un claro motivo: ¿Cómo no decir nada sobre el deceso de David Carradine en extrañas circunstancias? Cualquier blog afecto a lo pop, el cine de Serie B o la cultura pajera en general (fíjense en todo lo que digo para no escribir "cualquier blog friki") debería lucir un crespón negro en su cabecera. Pero como casi me cargo el monitor intentando coserle uno, prefiero componerle una elegía.
Más literal imposible: David Carradine estirando la pata.
Elegía a David Carradine
(En Bangkok, ni su pueblo ni el mío,
se me ha muerto como un yayo
David Carradine, con quien tanto quería)
David Carradine, David Carradine,
salías en la tele sin calcetines,
repartiendo estopa a los vaqueros,
cuando yo aún usaba baberos.
Eras el prota de Kung-Fu
porque le robaste el papel a Bruce Lee:
por chino le dijeron "tururú",
los productores te prefirieron a ti.
Dicen que el Pequeño Dragón
palmó por una maldición,
a ver si ahora él
te ha devuelto lo de aquel papel.
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